¿Poesía?

¿Poesía? No niña, la poesía murió. Las plantas necesitan del sol, de la tierra y del agua para crecer y la poesía precisa de soñadores. Y ya no quedan. Los últimos se perdieron en la tarea de encontrarse a si mismos. Huyeron de todo pensando que así se encontrarían, sin darse cuenta de que ellos eran todo aquello que abandonaban. Y no me refiero a sus posesiones, si no sus sueños y miedos. Huyeron pensando que estaban por encima de todo ello por que siempre se creyeron más. Hasta que tras librarse de todo y todos, las emociones desaparecieron. Y encontraron vacío. Y el vacío, como bien sabes pequeña niña, es la nada. Y entre la nada nadie puede vivir y menos aun la poesía. Esa fue la mayor ironía. Los soñadores acabaron más muertos que el rebaño y el rebaño nunca tubo tiempo para transmitir sus necesidades. Posiblemente por que entre sus necesidades nunca se encontró la de transmitir. Y así te digo que yo no soy poeta y menos poesía. Solo un soñador que no huyó para buscarse y por eso se encontró. Pero cuando por fin me di cuenta, ya todos se habían ido y solo quedaba el rebaño. Y la poesía es para los soñadores. Así que sueña y no pares. Quizás así resucite lo que parecía muerto. Quizás así mañana escribas y yo lea. Por que lo que nunca transmitió, jamás fue poesía. Y por eso se precisa de un oyente o un lector. Así que sueña pequeña, sueña. Demuéstrame que estoy equivocado y seamos felices juntos. Haz de la poesía un fénix y deja que prenda mi piel. ¿Poesía mis palabras? No niña, la poesía murió.